老宅后院的那棵老槐树，是爷爷亲手栽下。树皮皲裂如沟壑，树桠扭曲着伸向天空，去年深秋一场台风过后，它彻底枯了－－
叶片落尽，主干折了半腰，像位垂暮的老者，再无生气。
父亲说要锯掉当柴烧，我却执意留下。那些枝桠间藏着太多童年：春天摘过槐花做饼，夏天在树荫下听蝉鸣，秋天捡过金黄的
叶子夹在课本里。我找来麻绳，小心翼翼捆住断裂的枝干，又在根部培了新土，像给老人裹紧棉袄。
冬日的雪落了又化，老槐树始终沉默。直到三月末，我在清理落叶时，忽然瞥见断枝的裂缝里，冒出一点嫩红。那是个米粒大
的芽苞，裹着细密的绒毛，像襁褓里的婴儿，怯生生地顶开焦黑的树皮。
我屏住呼吸，蹲在树下看了很久，之后的日子，芽苞一天天舒展，先是挣出半片嫩绿的叶瓣，接着是第二片，第三片。新抽的
枝条格外柔软，带着浅褐色的绒毛，在春风里轻轻摇晃，仿佛在试探着触摸这个世界。
如今已是初夏，老槐树的断口处竟抽出半树新绿。细碎的叶子层层叠叠，阳光穿过叶隙洒下斑驳的光点，风过时，满院都是簌
簌的声响。爷爷若还在，定会搬把竹椅坐在树下，眯着眼说：“你看，树比人顽强多了。”
我望着那棵重生的老槐树，忽然懂得：所谓枯木逢春，从来不是等来的奇迹。是深扎土壤的根不肯放弃，是藏在年轮里的生机
不愿沉睡，更实在绝望时，仍愿意为一点微光，再等一等的耐心。